George Eliot
Tag: Dood
De bleke dood klopt zonder onderscheid aan de hutten der armen en de burchten der koningen.
Je zult nooit naar waarheid de zin kunnen uitspreken: Ik ben dood.
De een zijn dood is de ander zijn brood.
Ik wil dood, verder alles prima.
Je gaat niet dood omdat je bent geboren, of omdat je geleefd hebt, of van ouderdom. Je gaat aan iets dood.
Een barst in het theekopje opent – Een laan naar het land van de dood.
Een machtig man moet steeds de strop voor ogen hebben, terwijl een gelukkig man door niemand kan worden gedeerd.
Je kan beter dood zijn, dan dat je Nederlander bent. Maar wat nóg erger is: Nederlander zijn en bovendien in Nederland moeten wonen.
